“看着我。”

头顶传来男人冰冷的声音。

苏晚身体一僵。

“画画的时候，我喜欢低着头。”她找了个借口。

“不。”

“画我的时候，你必须看着我。”

“用你的眼睛，看着我，然后再动笔。”

苏晚猛地抬头，想从他脸上看到一丝开玩笑的痕迹。

但没有。

他靠在沙发上，神情淡漠，但那股不容抗拒的强势，却笼罩了整个空间。

苏晚别无选择。

她深吸一口气，拿起笔，强迫自己看向对面的男人。

视线在空中交汇。

他坐在那里，整个人都陷在光影里，俊美得不似凡人。

苏晚每一次抬头，都会撞进他那双深不见底的眼眸里。

那里面翻涌的情绪，是她看不懂的，却让她心惊胆战的占有欲。

她感觉自己不是在画画。

她是在用自己的灵魂，一笔一笔地描摹这个恶魔的轮廓。

画室里安静得可怕。

只有笔在画布上摩擦的沙沙声。

时间一分一秒地过去。

苏晚的手心全是汗。

“你的手在抖。”

阿斯蒙蒂斯冷不丁地开口，打破了寂静。

“你在害怕。”

他不是在问，是在陈述一个事实。

苏晚的动作停住了。

她咬着牙，强迫自己冷静下来，继续落笔。

她想快点画完，快点结束这场酷刑。

又过了不知道多久。

“这道光影画得太阴郁了。”

他的声音再次响起，带着一种居高临下的点评意味。

“是因为你心里没有阳光吗？”

苏晚的笔尖在画布上划出了一道刺眼的痕迹。

她猛地放下画笔。

“你到底想怎么样！”她终于忍不住了。

“我说了，画我。”

“你现在画的，不是我。”他站起身，一步步朝她走来。

“你画的，是你自己的恐惧。”

他走到她身边，高大的身影将她和画架一同笼罩。

他没有看画，而是看着她。

“苏晚，我要的不是你的技巧。”

“我要的是你的臣服。”

他伸出手，从她颤抖的手里，抽走了那支画笔。

然后，他蘸取了调色盘上一抹最鲜艳的朱红色。

苏晚警惕地看着他，不知道他要做什么。

他没有去动那张画布。

他拿着那支沾满红色颜料的画笔，缓缓地，伸向了她的脸。

冰凉的笔尖，带着颜料湿润的触感，轻轻地落在了她的嘴唇上。

苏晚想躲，可男人的另一只手已经扣住了她的后颈，让她动弹不得。

他就这样，用画笔，一笔一笔，极其缓慢又极其轻柔地，描摹着她的唇形。

动作专注得，像是在完成一件旷世的艺术品。

这个过程，漫长得像一个世纪。

羞辱，怪异，还有一种说不清道不明的战栗，窜遍了她的全身。

她能闻到他身上那股清冷的松木香，混合着颜料的油墨味。

她甚至能感觉到他温热的呼吸，拂过她的脸颊。

时间，在这一刻，被无限拉长。

她几乎要沉溺在这种诡异的氛围里。

就在她快要窒息的时候，阿斯蒙蒂斯扔掉了画笔。