《黄泉夜车》中有很多细节处的设计都非常的出彩，通过此我们也可以看出“用户11103005”的创作能力，可以将抖音热门等人描绘的如此鲜活，以下是《黄泉夜车》内容介绍：血从秦大力的左肋往外渗，把衬衫黏在皮肤上，像一层凉的膜。他扶着桥墩喘气，听见身后三条街外还有狗叫。警笛声早就没了，这比有警笛更糟。他知道那条巷子怎么走，可他的腿开始不听使唤，每一步都像踩在别人的腿上。雨是半夜开始下的。他中枪也是。立交桥底下本该是空的。他熟悉这座城市的每一个桥洞，哪能藏身，哪能过车，他比巡警还清楚。可是今晚，桥底下停着一辆公交车。没有车牌。车皮上的漆大片大片地剥落，露出底下灰白的金...

《黄泉夜车》精彩片段

血从秦大力的左肋往外渗，把衬衫黏在皮肤上，像一层凉的膜。
他扶着桥墩喘气，听见身后三条街外还有狗叫。警笛声早就没了，这比有警笛更糟。他知道那条巷子怎么走，可他的腿开始不听使唤，每一步都像踩在别人的腿上。
雨是半夜开始下的。他中枪也是。
立交桥底下本该是空的。他熟悉这座城市的每一个桥洞，哪能藏身，哪能过车，他比巡警还清楚。可是今晚，桥底下停着一辆公交车。
没有车牌。车皮上的漆****地剥落，露出底下灰白的金属，像一块久治不愈的癣。车门开着，车里亮着那种老式日光灯，白得发青，有两根灯管在闪，一下，一下，频率很慢，慢得像在数着什么。
秦大力站在原地看了十几秒。
他不记得这座桥下有过公交站。更不记得有哪条线路的末班车，会在凌晨两点多，停在一个没有站牌的地方等他。
可是他的腿替他做了决定。他上了车。
投币箱就在门边。他没有硬币，也没打算投。他往里瞥了一眼——箱子里是黑的，看不见底，只有什么东西在里面轻轻响了一下，像指节敲了一下木板。
他愣了一下，没深想。车厢里还有乘客。
稀稀拉拉坐着七八个人，都不说话。有的低着头，有的望着车窗，车窗外面全是雾，其实什么也望不见，但他们就那么望着。没有人看秦大力，没有人对他浑身是血的样子有任何反应，好像他不存在，又好像这种事他们见得太多，已经不值得抬头。
秦大力挑了靠后的座位，一**坐下。皮革很凉，不是那种夜晚放久了的凉，是另一种凉，像这块皮革底下有什么东西在吸热。他动了动身体，皮革发出一声很轻的闷响。
他这才注意到车里的味道。
铁锈味。很淡，混在一种潮湿的、旧棉被似的气味里。秦大力闻过血的味道，他知道铁锈味和血腥味有多接近。他低头看了看自己的伤口，又看了看座椅，忽然觉得不对劲——座椅上有深色的印子，一块一块，边缘发硬。
不是新蹭上去的。是干了很久的。
"喂。"秦大力冲前面喊了一嗓子，"这车开哪儿去的？"
没人应他。
"我问话呢！"他的声音抬高了，在车厢里撞出一点回音。那几根闪烁的灯管停了一下，然后继续闪。前排有个穿灰色夹克的男人把肩膀缩了缩，仅此而已。
秦大力骂了一句。他这辈子没学会过小声说话。从村里到城里，从工地到赌场，嗓门就是他的刀，他靠这把刀吓退过讨薪的工头，吓哭过柜台里的姑娘。他撑着前面的座椅站起来，肋下的伤口被扯了一下，一阵热流涌出来，他晃了晃，扶住椅背。
"都**聋了？"
就在这时候，车头的收音机响了。
那是一台很旧的收音机，外壳的塑料裂了缝，天线断了半截。它先是发出一段电流声，滋滋啦啦，像有人在一层一层地撕砂纸。然后，声音停了。
车厢里安静下来。不是乘客们安静下来，是所有的声音都被抽走了——引擎声没了，雨打车顶的声音没了，连秦大力自己的喘息声都变得很远。
收音机里传出一个声音。机械的，平的，没有一丝起伏，像很多年前合成的语音，每个字都认得，拼在一起却不像人说的话：
"秦大力。男，四十一岁。"
秦大力的酒意和血一起凉了半截。
"二〇一七年十一月，城西当铺，持械伤人，一死。二〇一九年三月，货运站，**，一伤。二〇二三年六月——"
"闭嘴！"秦大力吼起来，"***什么东西？！"
收音机没有停。
"——二〇二三年六月十四日，滨河路，拒捕，枪击。死者，**，三十四岁。家中有一女，六岁。"
每一个字都像钉子，钉进车厢的安静里。秦大力向后退了一步。这些事他自己都快记不清了，它们混在他逃亡路上无数个夜晚里，混在泡面和劣质白酒里。可是这个声音记得。记得日子，记得地点，记得那个**家里有个六岁的女儿。
"现在几点了。"那个机械的声音最后说了一句，忽然换了内容，轻得像自言自语，"两点十六分。"
车里的钟响了。
不是报时的钟声，是一声很短的闷响，像很厚的书被合上。
然后灯灭了。
不是全灭。是所有灯管同时暗下去，只剩车顶某一处的应急灯，泛着红，把整节车厢泡在一种稀释的血色里。秦大力看见，车厢最后面的黑暗里，有什么东西动了。
是雾。
黑色的雾，贴着地板流过来，比车窗外那种灰雾浓得多，快得多。它没有形状，但它有方向。它绕过那些低着头的乘客，笔直地朝秦大力来。
秦大力转身想跑。他的腿又背叛了他，这一次彻底。他摔倒的时候撞在椅背上，肋骨处传来一阵脆响，他不知道是旧伤裂了还是新添的。
黑雾漫上他的脚踝。
不疼。这是他第一个念头，然后他为自己这个念头感到可笑。黑雾顺着他的小腿往上爬，爬过的地方没有温度，没有触感，只有一种东西——声音。
枪声。
他自己的枪。二〇二三年六月十四日，滨河路，他扣的那一次扳机。那一声响此刻正在他的骨头里面回响，一次，又一次，又一次。他听见那个**倒下去的声音，比当年清楚一百倍，他甚至听见了那个人喉咙里最后一口气的动静。
"不……"秦大力张着嘴。
黑雾漫过他的胸口。他的视野开始发红，不是红色的红，是那种失血的红。他拼命想抓住什么，手指抠进座椅的皮革里，抠在那些干涸的暗渍上。
行刑的雾里没有脸，没有手，没有任何可以被称为"东西"的部分。秦大力到死也没能看清是什么在杀他。
他最后看见的，是车窗。
车不知道什么时候停了，又或者根本没停，车窗外还是那种化不开的雾。可是雾里有一张脸，贴着玻璃，近得鼻尖都压变了形。那张脸在窗外面——车外面——眼睛睁着，嘴巴微微张开，正在看他。
不是看他死。
是在等。
秦大力的手从座椅上滑落。车厢里的红光褪了，灯管重新亮起来，白得发青，两根还在闪。
黑雾退了，退得干干净净，像从来没有出现过。座椅上多了一片新的暗渍，颜色比周围的深，还在慢慢往外洇。
前排穿灰色夹克的男人抬起头，朝那片空座位看了一眼。
"刚才那个人呢？"他问。声音不大，带着一点困惑，"好像……下车了？"
没有人回答他。
车继续往前开。雾继续在外面跟着。收音机安静着，像一件用了很多年的旧家具。
过了很久，车厢后部的通风口里，传出极轻的一声响。
像吸气。